O fim-de-semana em Monção foi excelente. Tivemos a sorte de serem as festas da terra, que me fizeram gastar uns tostões em carrocéis, insufláveis e camas elásticas. O Hotel é bonito. O atendimento está a léguas de um 4 estrelas, mas enfim. Fomos a Melgaço, Valença, Vigo e Vila Nova de Cerveira. Acabámos com umas comprinhas no NorteShopping que sabem sempre a pouco.

Só uma tristeza, que infelizmente toca a todos. Pelo caminho encontrámos vários incêndios. Tu, expectante, saturada da viagem, mas deliciada. Na tua inocência, talvez cativada pelas cores vivas. Adoraste ver fogo, por mais que te tentássemos explicar que era mau. Muito mau...

Para trás ficam algumas considerações tuas, tais como: "Os helicópteros não podem levar água, porque ficam molhados", e também " Os aviões não podem ir ao mar buscar água porque senão não temos para tomar banho". E mais nada...

Hoje tive uma experiência no mínimo inédita. Com a mana a trabalhar e o cunhado a tirar um tempinho de descanso, fiquei com a minha doce sobrinha. Eis que ía a fugir para o supermercado e apareces tu, agarrada às minhas pernas, a chorar, porque também querias ir. Cedi, claro. Entre pôr cadeira, cinto de segurança, miúda grande, miúda pequena, tirar carro de supermercado, pôr miúdas, fazer compras, pesar compras, pedir coisas, escolher entre os teus milhares de pedidos algo que fosse razoável e pagar... passou-se tanto tempo. Cheguei a casa esgotada e com a certeza mais do que certa que os únicos manos que vais ter são mesmo os que já tens: os filhotes do teu pai!

Sim, dantes dizia que ía ter 5 filhos... até tu nasceres! Porque desde o dia em que nasceste que o digo, desde esse dia que oiço os outros dizerem que vou mudar de ideias. Já passaram 4 anos e continuo convicta! Vais ser a minha única filha!

E tu, minha filha única, vais comigo, com a avó, com os tios e com a Mariana para aqui, durante o próximo fim-de-semana... Que bem que sabem estes dias de Verão...

Os nossos últimos dias têm sido avessos ao meu tipo de férias (calminhos, a dormir muito, muito, muito). Realmente, e sendo tua mãe, já o devia saber. És demasiado activa, já tens pouca necessidade de sesta. Reages ao sono, ou contra o sono, sempre que a brincadeira paira no ar.

Depois de uma sessão de piscina de ondas, ontem, em Castanheira de Pêra (diga-se de passagem, ondas eram poucas, mas valeu o esforço por te ver tão feliz), hoje seguiu-se uma tarde na Regata comemorativa do 15 de Agosto, em São Martinho do Porto. Houve tempo para brincadeiras na areia, no mar, e para o teu (e meu também), baptismo de Vela. Sou avessa ao mar, mas tu dizes com convicção: "Não tenhas medo mãe, eu seguro-te".Que sorte que eu tenho em ter uma filha corajosa como tu... Mas o vento, que foi meu amigo, não aperceu, e só com muito esforço do pai saímos do mesmo sítio. Seguiu-se uma viagem longa de kayak, contigo a remar, a remar. Eu cheia de medo na areia, tu às gargalhadas, na imensidão da baía.

Não há nada como terminar um dia assim, contigo alegre, viva, feliz. Nem as sestas longas das minhas férias preferidas...

Por sugestão daqui, fiz o teste e não fiquei nada convencida!

Pela distracção e erros constantes, acho-me mais uma Susan, mas enfim...

Há banhos assim...


... com posterior direito a "cantorias" de microfone improvisado!

Aos três anos e qualquer coisa (apesar da qualidade da foto não ser por aí além), a minha filha quis uma tatuagem! Felizmente é daquelas que sai com o tempo.

Certo é que já me vai preparando para as aventuras e desventuras dos próximos anos.

Não sou, definitivamente, uma mãe moderna...

Praia de Salada

Primeiro dia de férias a sério na praia. Hora de toda a gente vir embora, hora a que vamos a banhos. 18h00. O calor do dia fez-nos chegar mais tarde. Nem páras. Chegas à areia, dispo-te a camisola, corres para o mar. Calmo como sempre, em concha, sem ondas, gelado.

Molho os pés, arrepiada. Gritas com alegria. Olhas para os pés, molhas o rabiosque e dizes, indignada, à passagem pachorrenta das algas: "Mãe, esta água tem alface". Rio-me histericamente. Riso com sabor a férias e a salada...

Fazes mais uma vez amigos, como dizes. Em 5 minutos, Na tua simplicidade. Brincas com a Inês, corres por todo o lado, com uma energia que não acaba nunca. Castelos feitos com baldes, regadores da "Barbie" à mistura, ancinhos, pás e forminhas preenchem as tuas fantasias. Hoje é para ti um dia feliz.

Vais para os baloiços, que sobes vezes sem conta. Andas para todo o lado, com medo que acabe, e nós alí a contemplar a tua alegria.

Acabamos com a promessa de que amanhã haverá mais. Se a mamã mandasse prometia-te que a partir de hoje São Martinho do Porto se chamaria Praia da Salada. Só para ti...

Pois é! Tu bem me ensinas, bem andas atrás de mim, a gritar e a refilar. Certo é que a mamã é distraída, tonta e cabeça de vento e não percebe nada de nada.

Ponho o lixo no caixote e lá vem o "sarico-tico" atrás de mim a corrigir. "Mamã, não é aí. Não percebes nada disto"!

Decididamente, reciclagem não é um dos meus fortes...

À saída de casa do pai, a seguinte "pérola": "Paizinho (sim, o pai tem direito a tratamento VIP), gostei muito de estar aqui"! A criançada lembra-se de dizer cada coisa...

Foste passar o fim-de-semana ao Porto com a Tia "Tita". Falei agora com ela, choraste muito de noite, porque querias a mamã. Antes de ires, contei-te a história da Saudade. Uma menina que ía brincar para longe mas que levava a mamã no coração. E voltava sempre...

Tu também vais voltar! Amanhã...

Ao fim de correr duas vezes as listagens, já com um misto de preocupação e de pânico, eis que aparece o teu nome na lista na escolinha. Está confirmado, já é oficial. A tua nova vida começa em meados de Setembro...

"Mãe, queria ser uma criança normal!" - O que é que isto quererá dizer ?!?!? Não faço a mínima ideia...

Tinha-te prometido que te levava ao cinema e lá fomos, considerando o teu vício em desenhos animados, que nunca consegui explicar. Pensava que ías ter medo do escuro da sala, que ías estranhar o ambiente, que te ía incomodar o tamanho da tela, e lá te fui preparando (ou assuntando), para o que ías encontrar. De mão dada comigo, viste com atenção cada momento do "Madagascar", num sossego absoluto, enquanto eu dormia profundamente, acordando apenas com as tuas gargalhadas sonoras. Portaste-te muito bem no cinema... eu é que nem por isso!

Não és a super prima, nem a super menina nem nada, por isso hoje a primeira cena de ciúmes. Das que julguei não teres. Mas, orgulhosa, sem dizeres nada, sem falares mal, sem birra. Apenas um ressentimento que se via e se sentia. Um olhar mais vazio, mais triste, mais inseguro. Longe de ti. Eu, que te acho sempre tão superior a tudo e a todos, sem hesitações. Eu que me esqueço que és menina, que tens os teus medos, as tuas angústias, as tuas fragilidades.

Num destes dias na Blogosfera, li algo que não esqueci, não me recordo onde. Um texto tão verdadeiro (que me perdoe a fonte), que me deixou a pensar tanto tempo. Porque, como dizia (por isso as minhas frases não serão originais), gosto de ti por tudo.

Gosto do teu ar, do teu olhar, da tua voz quente. Gosto do teu choro, da tua cara vermelha de raiva, das tuas birras que não compreendo. Do teu cheiro de bebé, ao acabar o banho, do cheiro do teu cabelo suado, do teu queixo arredondado, das tuas feições. Gosto da tua teimosia inexplicável, da tua vontade de permanecer sempre acordada, do teu vício de ver filmes, da alegria com que andas de bicicleta. Gosto dos teus pés gordos, das tuas "safufas" (leia-se bochechas do rabiosque), cheias de banha e celulite. Gosto da tua inteligência, da tua perspicácia, da tua inocência. Gosto da perfeição dos teus defeitos, das tuas zangas comigo, de te dizer não ou sim ou coisa nenhuma. Gosto de te ver dormir, dos teus suspiros, da tua gulodice, dos arranhões dos joelhos. Gosto da tua forma atrapalhada de andar, do correr trôpego, das palavras que inventas, das frases que constróis. Gosto da tua mancha da testa, que tens desde que nasceste, de te ralhar, de te sorrir, de te cantar. Gosto de ti por inteiro, completamente, com tudo de bom ou de mau que me trazes. Porque sim, porque sou mãe. Porque sou a tua mãe, ou porque és simplesmente minha filha.

A prima não veio dividir o meu amor por ti.

Acordas animada, mais tarde do que o normal, pelo cansaço dos últimos dias. A noite do nascimento da priminha, o primeiro dia de visitas, as viagens para a Maternidade e um jantar longo com amigos perturbaram-te. Saltas para a minha cama com o sorriso de sempre e perguntas-me se a prima vai ficar sempre no Hospital. Depois da ansiedade de vê-la apenas na barriga, mostras-te ansiosa para que regresse...

Um facto é que, mais uma vez, me surpreendes. Passámos nove meses a ouvir dizer e a sentir que ías ter ciúmes, por deixares de ser a (única) menina da casa. A verdade é que passaste 5 horas na Maternidade (quase) sempre a portar-te bem e a observar cada movimento da Mariana. A verdade é que a quiseste pegar ao colo, falas dela a toda a hora, perguntas incessantemente se vai ficar connosco para sempre, se vai gostar de nós sempre. Tu já gostas dela desde sempre... A verdade é que olhas agora para as fotografias dela e dizes em suspiro... tão linda. E de facto é.

Tal como tu, também a mim me apetece ficar sempre com ela. É como que se nos pertencesse, não é filha? Os olhinhos, as bochechas, o queixinho arredondado, as covinhas, o chorinho meigo...

A priminha vai vir para casa entretanto, e depois ainda vamos ficar mais felizes!

Hoje é um dia especial, mas ainda não sabes. Dormes sossegada, sem imaginar a agitação que foi a nossa noite. A priminha Mariana nasceu! Terminou a tua ansiedade, a tua impaciência. Daqui a umas horas vais poder segurá-la, como eu já fiz. E vais amá-la, desde o primeiro minuto em que a vires, como todos nós.

Agora a Mariana é uma realidade. E mal posso esperar para a tua hora de acordar, para te poder dizer que hoje é o dia dela. E um dia muito feliz para todos nós!

Sentada ao meu colo, no carro, canto-te uma música da rádio, que adapto como se fosse tua e te canto ao ouvido: "não vou ficar, não quero ficar, sozinha, aqui sem ti". Sossegas da inquietação invulgar que te deu hoje, não sei porquê, e ouves atentamente cada palavra, enquanto cheiro o teu cabelinho suado. A vida, apesar de quase tudo, ainda tem momentos bons...

Ao princípio eras um medo, uma angústia, uma ansiedade, um querer não querendo. Eras uma incerteza, uma incógnita, um saber sem saber nada. Foste crescendo, transformaste-te em ti e a mim...

Cometi tantos erros que vejo e revejo sem saber o que fazer, o que pensar, o que sentir. Apenas com a certeza de que és mais do que eu, mais do que o mundo. Mais do que a vida, que os dias, que o espaço, que o tempo, que o amor. O nosso amor. Mais do que tudo.

Hoje és um porto, uma harmonia, uma paz, uma tranquilidade. Um desejo, uma aprendizagem, uma verdade única, inquestionável e absoluta.

E eu sou tua, princesa... com todas as forças. Um dia, melhor ou pior, hás-de percebê-lo...

Quando crescer a Helena quer ser: médica, médica dentista, enfermeira e... palhaça! Sem mais comentários...

Uns dias de férias no Algarve como só poderiam ser. Piscina q.b., passeios a pé, algumas compras e calor... muito calor. Na volta trazemos uma gas-qualquer-coisa-trite que nos leva ao hospital, com a doce Helena com 40 de febre. Sem quebrar, sem perder o sorriso. Só com os olhinhos murchos, uma cor mais pálida e menos apetite. Hoje, felizmente, já acordou muito melhor! Já se portou bastante mal e tudo. Enfim (detesto dizer isto), mas é bom sinal!

Estamos de partida para um fim-de-semana longo no Algarve. Esperamos voltar apenas no Domingo à noite. Isto se a prima Mariana não resolver nascer antes do tempo...

Bom fim-de-semana para todos...

P.S. - Se o Camões soubesse o bem que nos sabe...

Ontem foi o teu Sarau de Ginástica. Onde se juntam papás e crianças aos montes, numa sala gigante, com um calor insuportável. Onde papás e mamãs, ao contrário de mim, por motivos técnicos, levam telemóveis, máquinas fotográficas, máquinas de filmar, batedeiras eléctricas (tal é o número infindável de instrumentos), e afins.

Estavas excitada. Demasiado excitada. Corrias e gritavas sem parar. Rias às gargalhadas. Abraçavas as tuas amigas. Gritavam juntas. Uma animação apenas comparável à das festas de anos (que são os teus eventos favoritos).

Depois lá foi a vossa vez. Muito atenta, seguias como conseguias os exercícios que o professor indicava. Pequena, no meio de todos, fazias tudo a olhar para mim, a sorrir e a acenar, como que pedindo a minha aprovação, ou o meu orgulho.

Lá se seguiu o percurso dos instrumentos. Lá estavas. Responsável, mas sem fugir aquele instinto de criança. Correste, saltaste, penduraste-te sem medo nas argolas, baloiçaste nas barras, deste cambalhotas, sei lá... Estava embevecida a ver-te, cá em baixo, a registar mentalmente os momentos.

Termina a sessão, batemos palmas, mais uma surpresa. Recebes das mãos do professor uma bola que mostras efusivamente, como que um prémio de esforço. Pego-te na mão e trago-te para casa, no final de apenas e só mais uma aventura.

Está quase a terminar esta etapa. Em Setembro começas na nova escola. Aquela que te mostrei ontem, à qual chamas "a escola dos grandes". Onde espero que te adaptes bem, onde espero que sejas ainda mais feliz...

Mais uma das "pérolas" do teu crescimento: "Mãe, quando é que eu cresço?". Mais uma vez fico desarmada, e lá te vou explicando, sem te convencer, que cresces todos os dias, quando dormes, e que fico a ouvir o barulhinho que fazes.

Não satisfeita, viras-me as costas e deixas escapar que querias fazer já quatro anos.

E eu que gostaria que fosses sempre criança!

Hoje escreveste pela primeira vez o teu nome. Com letras gigantes, descoordenadas, mas perceptíveis. Com o "N" a atrapalhar, e o meu coração a bater... depressa. De alegria, de orgulho de tudo. De ti, linda, que cresces todos os dias.

Ai, ai...

Não tenho tido muita disponibilidade para andar por aqui, mas ainda assim fico feliz por me irem descobrindo. É que assim, lá descobri eu novos amiguinhos. Aqui ficam os links, que já actualizei ali ao lado:

Novo amor

Os seus amores

Sejam felizes!