Serviço de lavagem "auto-mão-tica"...

A Helena e o mano vão montar uma empresa no futuro...

Hoje já está a ser um dia cheio!

Depois deste desenho...

... a mamã conseguiu finalmente (e ao fim de muitos e longos anos), fazer um doce sem ser de colher. Uma TORTA DE CENOURA! (Passando a explicar, os meus bolos assemelham-se sempre a queijos)! Aqui fica a prova, para as mentes mais descrentes:

Depois (e para terminar, por agora), resolveste brindar-nos com uma sessão de pesca em alto mar. Sim... porque em casa do pai existem barcos nos sítios mais incríveis....

E o dia ainda mal começou...

Mais um diálogo fantástico no regresso a casa:

-Mãe... quero domir dentro de um armário. (risos)
-Mãe, quero dormir dentro do frigorífico, para ter muito frio.
-Mãe, quero dormir no "mico-ondas", para ficar muito quentinha.
- Filha, não podes dormir no micro-ondas, porque senão morres queimada (trágica, sempre a pensar na segurança).
- Mãe, mas a comida não morre queimada. (como é que eu já estava a imaginar que ías dizer isto...)
- A comida não está viva, respondo.
- Eu como comida viva.
- Não comes nada. Quando comes os bichos, eles já estão mortos. Se estivessem vivos, mordiam-te a língua.
- Mãe, quero comer bichos vivos. Diz lá um bicho vivo que me morda a língua..
Entro na brincadeira:
- Hummmmm... um peixe.
Tu, indignada:
- Ó mãe, os peixes não têm dentes, só os "tumarões" é que têm...

Lá levei eu mais uma lição de biologia... e marítima!

Hoje, como sempre, fui buscar-te à escola à mesma hora. Chego e aguardo enquanto te chamam. Vidrados em mim, uns olhos tímidos, grandes, tipo faróis. Era um menino pequeno, talvez mais do que tu, que ía à casa-de-banho com a educadora. Lá dentro, ouço-o perguntar quem sou. "É a mamã da Maria", responde a educadora. Os olhos enormes abriram-se mais para mim, ao rever-me, num misto de vergonha e felicidade...É-me explicado que os grandes olhos estão perdidos de amor por ti. Aquele menino, tão pequeno, quer estar contigo, almoçar ao pé de ti, lanchar ao teu lado. Está apaixonado.

Fico enternecida. O amor pode ser tão simples mas tão doce, e aparece de várias formas, de muitos sentidos, em todos os lugares, em todas as idades. Aquele amor descomprometido, honesto, sentido... que vi no brilho daqueles olhos lindos...

Sou tua mãe, devia saber tudo, mas sei sempre tão pouco. Eu, que já te amo tanto, de tantas formas e cores, quando é que ía imaginar que, num destes dias, iria descobrir de novo o amor ?

Hoje contavas uma história estranha a caminho da escola.

Havia uma galinha (como se a coisa mais normal do mundo fosse haver galinhas na escola, mas enfim), que picava tanto os pintaínhos... tanto, tanto, tanto, que eles ficaram todos, todos "morridinhos", afogados e tudo. Depois chegou um menino e acordou-os.

Sem mais nada...

.

No teu primeiro dia de escola vinhas cansada e feliz. Cheia de coisas novas para contar, numa ansiedade que não conténs. Novos amigos, novas professoras, novo espaço, novo estilo de vida.

Não parava de te fazer perguntas, o que te aborrecia, para não perder nada de ti.

Chegaste a casa, com tanta coisa nova, e adormeceste... sem mais nada!

Temos uma nova amiguinha, na barrinha alí do lado:

http://blogdabenedita.blogspot.com/

É linda, a Benedita!

Segunda noite em que nem sequer te lembras da chupeta (parece que desta vez foi a sério), mas com outras preocupações: febre. Muita febre. Depois de um dia inteiro a rondar os 39,5º, e de uma dose de Brufen à qual reages bastante bem, tinhas 40º. E dormias, profundamente, indiferente à nossa correria para ir ao Hospital.

Acordaste quando te tirei da cama. Fizeste o caminho pálida, com um olhar vazio, indiferente, reagindo pouco aos nossos estímulos. Chegámos, fizemos a inscrição e chamaram-nos logo. Parece que aqui, por terras do pai, a urgência pediátrica é rápida. Atende-nos uma médica que pergunta o que tens, e nem me deixa acabar. Responde que tinha que esperar, que nem te dei tempo de adoecer... (como se eu. vendo-te com 40º de febre depois do medicamento, fosse capaz de esperar mais, mas enfim)! Adoro médicos sensíveis. Examina-te, pergunta secamente: "Ela ainda usa fralda?". Respiro fundo e respondo: "Sim, de noite". Como se fosse uma coisa muito anormal usar fralda de noite. Pesa-te, manda-me aumentar a dose de remédio e espaçar menos as doses. Recomendações para ir ao médico de família de continuar e Diagnóstico: febre e sono. Pois claro...

Voltasmos cansados. Vigio-te o sono. Dormes com uma respiração pesada, não quiseste o leitinho do "bibom". Acordaste ás 8h00, ainda com 38,5º, mais uma dose de remédio, que te faz dormir mais um pouco. Acordas de novo, desta vez parecendo outra criança. A minha filha. Espevitada, alegre e cheia de vontade de ir para a praia. A febre desapareceu...

Ando na difícil tarefa de te convencer a fazer aquilo que não fiz na tua idade (mas sim, bastante mais tarde): deixar a chupeta.

Já te prometi o mundo, já utilizei todas as técnicas (pedagógicas ou nem tanto), e nada parece resultar! Ainda mais agora com a vinda da priminha Mariana, que te fez querer ser mais bebé.

Hoje tocámos num ponto fraco: a vaidade. E é verdade que estás a ficar com dentes de chupeta. Mas não queres, porque é feio.

Digo-te (mesmo sem pedagogia):
"Vais para a escola nova e os meninos vêm que tens dentes de chupeta".
"Não abro a boca", respondes.
"E como é que ris?".
"Assim (abrindo pouco os lábios)".
Rio-me, soltas uma gargalhada.
"Estás a ver, já te vi os dentes".
Tapas a boca e ris de novo.

Saio do quarto, ficas com choro de birra. Vens ter comigo e dizes que não queres mesmo ter dentes de chupeta. Deito-me contigo, dou-te o "bibom", prometo-te que amanhã tens um novinho em folha, todo moderno, igual ao da priminha. Adormeces a gemer. Mas orgulhosa, sem chupeta.

Esta foi só a primeira noite...

O fim-de-semana em Monção foi excelente. Tivemos a sorte de serem as festas da terra, que me fizeram gastar uns tostões em carrocéis, insufláveis e camas elásticas. O Hotel é bonito. O atendimento está a léguas de um 4 estrelas, mas enfim. Fomos a Melgaço, Valença, Vigo e Vila Nova de Cerveira. Acabámos com umas comprinhas no NorteShopping que sabem sempre a pouco.

Só uma tristeza, que infelizmente toca a todos. Pelo caminho encontrámos vários incêndios. Tu, expectante, saturada da viagem, mas deliciada. Na tua inocência, talvez cativada pelas cores vivas. Adoraste ver fogo, por mais que te tentássemos explicar que era mau. Muito mau...

Para trás ficam algumas considerações tuas, tais como: "Os helicópteros não podem levar água, porque ficam molhados", e também " Os aviões não podem ir ao mar buscar água porque senão não temos para tomar banho". E mais nada...

Hoje tive uma experiência no mínimo inédita. Com a mana a trabalhar e o cunhado a tirar um tempinho de descanso, fiquei com a minha doce sobrinha. Eis que ía a fugir para o supermercado e apareces tu, agarrada às minhas pernas, a chorar, porque também querias ir. Cedi, claro. Entre pôr cadeira, cinto de segurança, miúda grande, miúda pequena, tirar carro de supermercado, pôr miúdas, fazer compras, pesar compras, pedir coisas, escolher entre os teus milhares de pedidos algo que fosse razoável e pagar... passou-se tanto tempo. Cheguei a casa esgotada e com a certeza mais do que certa que os únicos manos que vais ter são mesmo os que já tens: os filhotes do teu pai!

Sim, dantes dizia que ía ter 5 filhos... até tu nasceres! Porque desde o dia em que nasceste que o digo, desde esse dia que oiço os outros dizerem que vou mudar de ideias. Já passaram 4 anos e continuo convicta! Vais ser a minha única filha!

E tu, minha filha única, vais comigo, com a avó, com os tios e com a Mariana para aqui, durante o próximo fim-de-semana... Que bem que sabem estes dias de Verão...

Os nossos últimos dias têm sido avessos ao meu tipo de férias (calminhos, a dormir muito, muito, muito). Realmente, e sendo tua mãe, já o devia saber. És demasiado activa, já tens pouca necessidade de sesta. Reages ao sono, ou contra o sono, sempre que a brincadeira paira no ar.

Depois de uma sessão de piscina de ondas, ontem, em Castanheira de Pêra (diga-se de passagem, ondas eram poucas, mas valeu o esforço por te ver tão feliz), hoje seguiu-se uma tarde na Regata comemorativa do 15 de Agosto, em São Martinho do Porto. Houve tempo para brincadeiras na areia, no mar, e para o teu (e meu também), baptismo de Vela. Sou avessa ao mar, mas tu dizes com convicção: "Não tenhas medo mãe, eu seguro-te".Que sorte que eu tenho em ter uma filha corajosa como tu... Mas o vento, que foi meu amigo, não aperceu, e só com muito esforço do pai saímos do mesmo sítio. Seguiu-se uma viagem longa de kayak, contigo a remar, a remar. Eu cheia de medo na areia, tu às gargalhadas, na imensidão da baía.

Não há nada como terminar um dia assim, contigo alegre, viva, feliz. Nem as sestas longas das minhas férias preferidas...

Por sugestão daqui, fiz o teste e não fiquei nada convencida!

Pela distracção e erros constantes, acho-me mais uma Susan, mas enfim...

Há banhos assim...


... com posterior direito a "cantorias" de microfone improvisado!

Aos três anos e qualquer coisa (apesar da qualidade da foto não ser por aí além), a minha filha quis uma tatuagem! Felizmente é daquelas que sai com o tempo.

Certo é que já me vai preparando para as aventuras e desventuras dos próximos anos.

Não sou, definitivamente, uma mãe moderna...

Praia de Salada

Primeiro dia de férias a sério na praia. Hora de toda a gente vir embora, hora a que vamos a banhos. 18h00. O calor do dia fez-nos chegar mais tarde. Nem páras. Chegas à areia, dispo-te a camisola, corres para o mar. Calmo como sempre, em concha, sem ondas, gelado.

Molho os pés, arrepiada. Gritas com alegria. Olhas para os pés, molhas o rabiosque e dizes, indignada, à passagem pachorrenta das algas: "Mãe, esta água tem alface". Rio-me histericamente. Riso com sabor a férias e a salada...

Fazes mais uma vez amigos, como dizes. Em 5 minutos, Na tua simplicidade. Brincas com a Inês, corres por todo o lado, com uma energia que não acaba nunca. Castelos feitos com baldes, regadores da "Barbie" à mistura, ancinhos, pás e forminhas preenchem as tuas fantasias. Hoje é para ti um dia feliz.

Vais para os baloiços, que sobes vezes sem conta. Andas para todo o lado, com medo que acabe, e nós alí a contemplar a tua alegria.

Acabamos com a promessa de que amanhã haverá mais. Se a mamã mandasse prometia-te que a partir de hoje São Martinho do Porto se chamaria Praia da Salada. Só para ti...

Pois é! Tu bem me ensinas, bem andas atrás de mim, a gritar e a refilar. Certo é que a mamã é distraída, tonta e cabeça de vento e não percebe nada de nada.

Ponho o lixo no caixote e lá vem o "sarico-tico" atrás de mim a corrigir. "Mamã, não é aí. Não percebes nada disto"!

Decididamente, reciclagem não é um dos meus fortes...

À saída de casa do pai, a seguinte "pérola": "Paizinho (sim, o pai tem direito a tratamento VIP), gostei muito de estar aqui"! A criançada lembra-se de dizer cada coisa...

Foste passar o fim-de-semana ao Porto com a Tia "Tita". Falei agora com ela, choraste muito de noite, porque querias a mamã. Antes de ires, contei-te a história da Saudade. Uma menina que ía brincar para longe mas que levava a mamã no coração. E voltava sempre...

Tu também vais voltar! Amanhã...

Ao fim de correr duas vezes as listagens, já com um misto de preocupação e de pânico, eis que aparece o teu nome na lista na escolinha. Está confirmado, já é oficial. A tua nova vida começa em meados de Setembro...

"Mãe, queria ser uma criança normal!" - O que é que isto quererá dizer ?!?!? Não faço a mínima ideia...

Tinha-te prometido que te levava ao cinema e lá fomos, considerando o teu vício em desenhos animados, que nunca consegui explicar. Pensava que ías ter medo do escuro da sala, que ías estranhar o ambiente, que te ía incomodar o tamanho da tela, e lá te fui preparando (ou assuntando), para o que ías encontrar. De mão dada comigo, viste com atenção cada momento do "Madagascar", num sossego absoluto, enquanto eu dormia profundamente, acordando apenas com as tuas gargalhadas sonoras. Portaste-te muito bem no cinema... eu é que nem por isso!

Não és a super prima, nem a super menina nem nada, por isso hoje a primeira cena de ciúmes. Das que julguei não teres. Mas, orgulhosa, sem dizeres nada, sem falares mal, sem birra. Apenas um ressentimento que se via e se sentia. Um olhar mais vazio, mais triste, mais inseguro. Longe de ti. Eu, que te acho sempre tão superior a tudo e a todos, sem hesitações. Eu que me esqueço que és menina, que tens os teus medos, as tuas angústias, as tuas fragilidades.

Num destes dias na Blogosfera, li algo que não esqueci, não me recordo onde. Um texto tão verdadeiro (que me perdoe a fonte), que me deixou a pensar tanto tempo. Porque, como dizia (por isso as minhas frases não serão originais), gosto de ti por tudo.

Gosto do teu ar, do teu olhar, da tua voz quente. Gosto do teu choro, da tua cara vermelha de raiva, das tuas birras que não compreendo. Do teu cheiro de bebé, ao acabar o banho, do cheiro do teu cabelo suado, do teu queixo arredondado, das tuas feições. Gosto da tua teimosia inexplicável, da tua vontade de permanecer sempre acordada, do teu vício de ver filmes, da alegria com que andas de bicicleta. Gosto dos teus pés gordos, das tuas "safufas" (leia-se bochechas do rabiosque), cheias de banha e celulite. Gosto da tua inteligência, da tua perspicácia, da tua inocência. Gosto da perfeição dos teus defeitos, das tuas zangas comigo, de te dizer não ou sim ou coisa nenhuma. Gosto de te ver dormir, dos teus suspiros, da tua gulodice, dos arranhões dos joelhos. Gosto da tua forma atrapalhada de andar, do correr trôpego, das palavras que inventas, das frases que constróis. Gosto da tua mancha da testa, que tens desde que nasceste, de te ralhar, de te sorrir, de te cantar. Gosto de ti por inteiro, completamente, com tudo de bom ou de mau que me trazes. Porque sim, porque sou mãe. Porque sou a tua mãe, ou porque és simplesmente minha filha.

A prima não veio dividir o meu amor por ti.

Acordas animada, mais tarde do que o normal, pelo cansaço dos últimos dias. A noite do nascimento da priminha, o primeiro dia de visitas, as viagens para a Maternidade e um jantar longo com amigos perturbaram-te. Saltas para a minha cama com o sorriso de sempre e perguntas-me se a prima vai ficar sempre no Hospital. Depois da ansiedade de vê-la apenas na barriga, mostras-te ansiosa para que regresse...

Um facto é que, mais uma vez, me surpreendes. Passámos nove meses a ouvir dizer e a sentir que ías ter ciúmes, por deixares de ser a (única) menina da casa. A verdade é que passaste 5 horas na Maternidade (quase) sempre a portar-te bem e a observar cada movimento da Mariana. A verdade é que a quiseste pegar ao colo, falas dela a toda a hora, perguntas incessantemente se vai ficar connosco para sempre, se vai gostar de nós sempre. Tu já gostas dela desde sempre... A verdade é que olhas agora para as fotografias dela e dizes em suspiro... tão linda. E de facto é.

Tal como tu, também a mim me apetece ficar sempre com ela. É como que se nos pertencesse, não é filha? Os olhinhos, as bochechas, o queixinho arredondado, as covinhas, o chorinho meigo...

A priminha vai vir para casa entretanto, e depois ainda vamos ficar mais felizes!

Hoje é um dia especial, mas ainda não sabes. Dormes sossegada, sem imaginar a agitação que foi a nossa noite. A priminha Mariana nasceu! Terminou a tua ansiedade, a tua impaciência. Daqui a umas horas vais poder segurá-la, como eu já fiz. E vais amá-la, desde o primeiro minuto em que a vires, como todos nós.

Agora a Mariana é uma realidade. E mal posso esperar para a tua hora de acordar, para te poder dizer que hoje é o dia dela. E um dia muito feliz para todos nós!